"Pression"
-Encre sur papier-
Voici ce qui arrive quand les muses me font la gueule :
l'Art ne doit pas être trop sérieux, c'est pour ça que les muse me fuient,
hier encore elles ravivaient le feu sur les boudins de ma cervelle, s'infiltraient par l e s
pores de la peau, infectaient mon sang et le convertissait à une poésie brutale, forte
comme une enclume, qui m'écraserait sur les planches d'un théâtre où Braque & Francis Bacon
s'amuserait à redéssiner les charpentes de mon esprit et ce, sous le chantage d'une poignée de main
avec Jodorowsky.
Alors que faire à ce stade ? courir sur des os en guise d'échasses, jusqu'à me fracturer
quelque chose, et ramper par la force des bras, puis des mains, des doigts, gratter la terre, goûter la sève
première de la vie, germer, pousser au milieu de la Nuit, crier à la lune qu'elle est ma lampe de poche sous les yeux, laisser courir cette voix dans - les - airs
et attendre...qu'un rapace s'accroche à cette plainte, m'enrobe de son oeil séculaire, et ainsi
me rendant la liberté de l'acte.
Poésie, j'arrive...
hier encore elles ravivaient le feu sur les boudins de ma cervelle, s'infiltraient par l e s
pores de la peau, infectaient mon sang et le convertissait à une poésie brutale, forte
comme une enclume, qui m'écraserait sur les planches d'un théâtre où Braque & Francis Bacon
s'amuserait à redéssiner les charpentes de mon esprit et ce, sous le chantage d'une poignée de main
avec Jodorowsky.
Alors que faire à ce stade ? courir sur des os en guise d'échasses, jusqu'à me fracturer
quelque chose, et ramper par la force des bras, puis des mains, des doigts, gratter la terre, goûter la sève
première de la vie, germer, pousser au milieu de la Nuit, crier à la lune qu'elle est ma lampe de poche sous les yeux, laisser courir cette voix dans - les - airs
et attendre...qu'un rapace s'accroche à cette plainte, m'enrobe de son oeil séculaire, et ainsi
me rendant la liberté de l'acte.
Poésie, j'arrive...
On ne perce jamais entièrement un secret,
mais seulement une étincelle,
l'on reçoit l'énergie de cette flamme,
et de cet incendie naît une nouvelle fertilité,
un champ de Poésie...
Quand le mystère devient un acte,
un art, un monceau de vie, les rites
disparaîssent, un pan infime de la
vérité tombe.
Contentons nous de trébucher, les
chutes n'en seront que plus longues...
à suivre...
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Perrot.A
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